a veces se te mete en los ojos y no te deja ver.
El humo es como la fama,
te agobia hasta no dejarte respirar.
La fama es como la inspiración,
se va igual que viene, volando.
Por tanto la inspiración es esa cosa con alas.
(Carlos Martínez) Dedicado a mi amigo Andrés.
Enrique y Luis en Las Vegas. Uno por primera vez, el otro de vuelta de todo. Uno con los ojos bien abiertos para mirar todo lo que se cuece a su alrededor, otro con los ojos descubiertos, esperando el superfluo reconocimiento que para nada le hace falta. Luis se merece este grammy que le empujaría definitivamente a donde debe de estar. A Enrique no le hace falta ningún premio para todos sepamos que cada vez que trabaja duro, hace lo mejor que sabe hacer y lo hace mejor que nadie. Enrique y Luis, mucha suerte para los dos... Traedme algo, anda.
A decir verdad, la vida es mas fácil de contar que de vivir. Yo soy capaz de contarte mi vida, incluso sin haberla vivido. Pero claro, no se puede vivir muchas veces todo lo que se cuenta, ni contar lo que se vive. Resumiendo: La vida es mas fácil de contar que de vivir y viceversa. (texto y foto Carlos Martínez)
Entre los atajos del esperpento y roce inerte de tu piel,
a pocos centímetros del deseo espera, estrépito, el silencio.
Y espera amortajando los suspiros con gasa estéril,
limpiando la miel desgarrada del vientre fértil.
Sutil como las manos sabias, adorna de aromas la tez que curte,
saboreando las miserias, sorbiendo a ruido abierto el desamor.
Madre esperanza, salvaje apoyo. Llévanos en tu vagón.
Austero, el silencio recorre la entablada estancia
adorando al Dios que lo amamanta.
Ignorando temerario las reglas del sereno reposar,
enturbia de polvo el sol que se atreve a filtrar el esparto.
La luz que Dios pare cada mañana cae pesada sobre el enlosado…
(foto y texto: Carlos Martínez)
El amor siempre el amor...
desprotegido y enfermizo,
delgaducho y espigado.
Va y vuelve,
y se vuelve a ir o se queda,
te enciende o te tapa los ojos
con una venda de ilusión y promesas,
y prometeré, y me habías prometido...
Y nos juramos que el amor,
de vez en cuando,
se nos volvería daga para clavarnos
y látigo que castiga y dientes afilados.
El amor, siempre el amor,
desquiciado.
Artesano de felinas sin escrúpulo
y actos desesperados.
Sometiendo al bobo de vocación
al estrecho marcaje del destino.
Voraz, a veces veraz y en ocasiones mágico.
Y espléndido,
y escondido y extraño
y lleno de mentiras,
y de me mentiste, y de te mentiré
y porque me has dejado.
El amor, siempre el amor,
despiadado...
Y arrojadizo, y enredado.
Va y viene y se vuelve a ir y a quedar...
El amor...
Descompensado... y rasgado,
y afinado o desafinado, siempre el amor...
Omnipresente y entrecortado,
te envuelve y te fecunda,
te incita, te oprime...
Siempre el amor... Deseado.
Tenaz, a veces fugaz y en ocasiones trágico,
y tóxico y rancio,
y lleno de quisimos, y de querías,
y de quisiéramos,
y de ¿por qué nos amamos?...
Y va y viene,
y se vuelve a ir o a quedar...
El amor, siempre el amor...siempre...
Inundado, y reflotado,
y asfixiado, y retorcido, y malcriado...
Te enciende y te quema y después te deja apagar,
para volver a prenderte,
desgraciado.
Y ruin, y bandido...el amor, malgastado...
Fatal, y a veces mortal y en ocasiones álgido...
Lleno de nos dijimos, de me decías,
de si dijéramos,
de un día hablamos que el mundo cabía
en el hueco de nuestras manos...
Pero es el amor, así, como es él,
despistado, olvidadizo, acusado...
Va y viene, y se vuelve a ir o se queda,
el amor, siempre el amor...
(texto Carlos Martínez)
