ATARDECER MOJADO EN CALA SALADA...

O ensayo de como vivir con lo puesto y morir sin ti.

Engrosar la coartada perfecta de una piel, de tu piel

exagerando el roce, perdiendo el norte,

buscando en el descuido un beso con el que mojar mis labios.

Correré, si es que puedo, para ser el deseo, tu deseo,

ser sombra y verdad, y engaño, harapo, cristal, escena, espera y manto. Ser capaz de merecer la locura de unos labios, de tus labios,

de guardarme las semillas, de encontrar el final en cada acto.

Capaz de ser, en cualquier caso, secreto de las manos, de tus manos.

Y esperar al atardecer sentado.

(texto y foto Carlos Martínez)

Arquitecto de la luna en los tejados,

zalamero de atar, vodzka con lima.

Mediopelo vulgar, un pasaratos,

un canalla sin timón y sin barquilla.

Cancionero de los desfavorecidos,

con un porte de galán pañuelo y paño,

asustando a las niñas de señoritos

y a las madres descarriadas del rebaño.

Tardes de pacharán, risa y tabernas,

cantándole al gandul de vocación,

el carromato del vicio esta en la puerta...

Guárdate la cartera, a esta te invito yo

a mi hermano (foto y texto, Carlos Martínez).

BENEDETTA FUE LA CAUSA DE MI FORTUNA...

Bendecida es la primera parte de una trilogia de canciones con este título alrededor de una historia de amor vivida por su creador: Bendecida, Bendecida 2 y La chispa adecuada (bendecida 3). En un momento de gran actividad artística y personal, Enrique Bunbury compuso este tema influenciado en el título por el nombre de la actriz italiana Benedetta Mazzini, con quien mantuvo una relación sentimental. La letra, plagada de sensaciones y pensamientos, tiene también alusiones al viaje realizado por Bunbury a la India y Nepal poco antes de la composición del disco: "Nos hicimos la promesa de los Lagos de Pokara". FIJAOS EN EL TATU DE BENEDETTA... texto wikipedia bendita, foto de imagenes que hay por ahi...

SOLO TU PUEDES PAGAR MI RESCATE

Arroje por el abismo una vida sin promesas, y tersa se quedó mi cama, con la llama intermitente, es diferente, es entregarse poco a poco a la realidad y aspirar un segundo, no lo dudo, y asi acabar de una vez mi vagaje. Son las reglas que has escrito, guardare mi paciencia, la inocencia en cuarentena, con mi pena es suficiente. Antes vete. Abandona para siempre este lugar, sin probar uno a uno, cada uno de los daños causados... El dolor es una flor que se va marchitando, y termina al final, enterate ya, que me acabare curando, pues no existe todavia, porque aun fian, enemigos que destruir en esta partida, yo me retiro antes de que anochezca, tengo mi rey perdido, el juego me ha dolido, jaque mate..lo que querias, por fin. FOTO Y TEXTO, CARLOS MARTÍNEZ

HASTA EL PECADO, AMOR...

Hasta el pecado, amor, tiembla de pena

cuando bajas las caderas del delito

cuando arrancas de tu piel sudor y gritos

y nacen los gemidos y lloran las sirenas.

Hasta la gula, amor, muere de ganas

cuando cruzas tu mirada con mis ojos

cuando atrapas de azul cualquier antojo

y nacen los momentos y mueren las persianas.

Y hasta el barro de los pies del condenado,

enseña, amor, al desdichado,

que no hay nada en ti que sea pecado.

Y hasta el vino de la copa del dolido,

enseña, amor, al afligido,

que no hay nada en ti que esté vedado.

(texto y foto Carlos Martínez)

SENTIMOS

Se puede sentir en el aire.. fíjate tu que expresión... sentir para referirnos a percibir... Sentimos frío y calor, y lo sentimos de veras. Sentir... sentir es una forma de arrugar y volver a estirar el alma. Cuando de verdad sentimos nos duele algo dentro que es como si se contrajera constantemente... o eso, o me queda pequeña la corbata... (FOTO CARLOS MARTINEZ)

LATIGAZOS

El razonamiento lógico fue prohibido en España a finales del siglo XIX. Era duramente castigado con 100 azotes. Y pobre de ti si preguntabas porque, pues te acusaban de reincidente foto. látigo del parque del retiro

EL GRITO DEL POETA

Escucha el grito del poeta.
Se hiela la sangre, corre la voz...
La verdad vestida de puta a la puerta de un colegio
y el dolor, cabizbajo, se marcha a la orilla del infierno...
Corre la voz...
Las pautas a seguir del infinito
vienen impresas en el reverso de tu papel.
El veneno fluye, la inocencia es el grito del lisiado,
el perfume de tus telas se confunde con el azufre de la tierra.
Corre la voz...
Tú, el infinito, la austeridad.
Aliados del pasado se enfrentan
a dientes y espadas con los recuerdos.
Fluye, a fuego lento bulle el deseo.
Corre la voz.
Exalta la comunión entre amo y esclavo,
derramando la sabia del incrédulo,
moliendo a piedra y fuego el alpechín amargo.
Tierra y cieno, tequila y sal.
Dibujando dioses mal venidos a través de las plantas del espíritu. Amapola, duerme la vida,
sanpedro te abre las puertas del cielo.
Apariencias, círculo en un vínculo opaco.
La estupidez humana, infinita como el universo,
corre la voz,
atrápala un segundo e imagina las yagas del incrédulo.
Harto de diseños imposibles, de vaginas art decó,
las mandíbulas agitadas...
La efímera sensación de plenitud.
Energía, acciona el talento de la mente fría,
y se duerme pensando en no despertar despierto, o consciente.
María no es de fiar, murió joven y virgen.
Corre la voz... (Texto Carlos Martínez, Foto Carlos Martínez. Cala Salada)

CAMBIAMOS LA LETRA... ESTA ES UNA VERSION DE POR TI DE BUNBURY...

Parece que siento tu piel sólo al recordar

que por ti es que volví a navegar y volví a naufragar sin ti.

Y encierro en mi memoria unas manos,

que a solas marcaron el triste compás...

Parece que al amanecer tendré que empezar

a insistir en que ya no estarás junto a mi y no habrá vuelta atrás.

Sin ti me ahogan todas las luces que veo brillar

y vuelvo mis pasos a donde nací.

Es intentar empezar, y de nuevo soñar que estoy loco de atar,

por ti.

Escucho los gritos de mi corazón,

y anhelo los ratos que perdí sin ti...

En el juego de odiar, me debí equivocar, es triste llorar...

Por ti...

Parece que al enmudecer empiezo a crecer, por ti,

y las lunas vacías de miel, me miran perder,

y entonan el canto que hice para ti...

Intentar empezar y de nuevo soñar que estoy loco de atar...

por ti..

Escucho el llanto de mi corazón y abrazo el pasado que viví por ti...

En el juego de odiar, me debí equivocar, es triste llorar,

por ti...

Nada queda al azar, elegiste ganar, harta de esperar...

Por mí. (texto, Carlos Martínez)

amigo de rutinas y de excesos

Como crees que se escribe la vida, amigo de rutinas y de excesos, artista del corazón y poca letra, no te des tanta prisa por crecer, que los sueños que se tintan en las tejas no guardan relación con la verdad. Se tú mismo, así como tú eres, licenciado en callar por no llorar, carpintero de tu vida reservada, dueño del sol mitad y mitad. No quieras conocer a Don Dinero, al Señor Angustia a fin de mes, al casero, al banquero y al demonio del tú eres lo que debes y al revés. Antes juega a vivir como un idiota, a sentirte un niño enamorado, a aspirar el aroma del verano, a ser el comandante de tu flota. En cuanto pase el tiempo, después de todo, seguirás siendo igual que fuiste ayer, con mas recibos pendientes de cobro, y con una niña que ya juegue ser mujer... (foto y texto: Carlos Martínez)

ROBERTO "POLACO" GOYENECHE

FOTO. Carlos Martínez

Lastima, bandoneón,

mi corazón,

tu ronca maldición maleva...

Tu lágrima de ron me lleva

hasta el hondo bajo fondo

donde el barro se subleva.

Ya sé, no me digás. ¡Tenés razón!

La vida es una herida absurda,

y es todo, todo, tan fugaz,

que es una curda, ¡nada más!

mi confesión...

Contáme tu condena,

decíme tu fracaso.

¿No ves la pena

que me ha herido?

Y habláme simplemente

de aquel amor ausente

tras un retazo del olvido.

¡Yo sé que me hace daño!

¡Yo sé que te lastimo

llorando mi sermón de vino!

Pero, es el viejo amor

que tiembla, bandoneón,

y busca en el licor que aturda

la curda que al final termine la función

corriéndole un telón al corazón.

Un poco de recuerdo y sinsabor

gotea tu rezongo lerdo.

Marea tu licor y arrea

la tropilla de la zurda

al volcar la última curda.

Cerráme el ventanal

que quema el sol

su lento caracol de sueño.

No ves que vengo de un país

que está de olvido, siempre gris,

tras el alcohol.

La última curda

Cátulo Castillo - Aníbal Troilo

MAS VISCERAS QUE TENDONES

El amor, si no lo cuidas, acaba rompiéndose por el sitio más delgado. Si lo cuidas poco, acaba adelgazando por el sitio que mas se rompe. Si lo cuidas mucho, adelgazaras rompiéndolo hasta que se acabe por cualquier sitio. O no, tu ve probando.

(foto, lisboa Carlos Martínez. Texto "mas visceras que tendones, Carlos Martínez)

GUARDARROPÍA

En el infierno existen clubs de señoritas muy exclusivos. Eso si, al entrar has de dejar tu alma en el guardarropa, exactamente igual que aquí en la tierra.

MADRID, MADRID, MADRID..

Madrid está callada. Atenta a todo lo que en ella se cuece y enriquece. Es fácil navegar a lomos de un organillo mientras observas... Madrid está diciendo a voces que nada es lo que parece y que todo es tal como lo ves... Madrid es morena de día y rubia de noche. Es dócil y despeinada, y agria y tosca, y sencilla y luminosa, y despiadadamente lujosa...Ésta foto podría estar tomada en cualquier parte del mundo... pero se nota que es Madrid. Madrid es todo lo que necesites, pero...ah! eso si.... no hay mar. Madrid, Madrid, Madrid... (texto y foto Carlos Martínez)

LA IMPORTANCIA DE LLAMARSE WILDE

No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando. Me gusta escucharme a mí mismo. Es uno de mis mayores placeres. A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo, y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo

Y LOS BESOS, BESOS...

En tus labios se leía el temblor codicioso del empeño,

Tus manos sonreían y suave deslizabas tu aliento...

La tarde se acicala para echar a andar en vientos

y tu pelo se enamora de mi pelo...

Se pelean nuestras bocas con recelo

por tener para ellas los labios que tanto ardieron.

Por tus senos queman las yemas de mis dedos,

y electrocuta mi lengua cada rincón de tu cuerpo

Se entrelazan los “te quieros” y los “cuanto te deseo”,

y la tarde zarpa, parte envuelta en versos

mientras la piel busca piel y los besos, besos.

DIOS LOS CRIA Y EL VIENTO LOS AMONTONA

Don José Rubianes Alegret. Actor galaico-catalán. Galaico porque nació en Galicia aunque nunca vivió allí y Catalán porque vivió en Cataluña, aunque nunca nació allí... Pepe, estés donde estés te seguimos echando de menos, mamón. Hoy solo quería recordar a este gran hombre e invitaros a todos a poner una frase que recordéis de Pepe, puesto que solo recordándote a diario será como no haberte perdido. Hoy hace algo mas de 5 meses que te fuiste a buscar a tu abuelo, a tu tía la solterona que vivía en vuestra casa y a tu abuela, aquella del ojo de cristal que quedó colgada de los cables del tranvía. Que grande. Un beso...

RELIGION

La religión es el fuego. En todas las religiones se mezcla el fuego para describir tanto lo bueno (purificacion) como lo malo (infierno). Si el fuego es religioso, ya no voy a ir mas de acampada. Prestad atención al fuego.

Esto es Ibiza. Esta es la luz que tenemos en esta isla sagrada... en invierno. En contra de lo que parece, la isla del Dios Bes es mucho mas bonita en invierno que en verano, ya que la luz es infinita.

Foto y texto: Carlos Martínez

LOCO POR SOLO, SOLO POR LOCO

Hola a todos. Ya tengo un blog para que todo el mundo exprese lo que quiera y para daros la brasa con mis cosas. Ahora, lo malo, es que no se que poner.

Un saludo.